第18章[第4页/共4页]

“那是甚么？”有人问。

渐渐地，我对周边的情状有所知觉。我听到嗟叹声，另有祷告声。我听到一个婴儿哭喊，母亲在低声安抚。有人作呕，有人谩骂俄国佬。卡车摆布摇摆，高低颠簸。大师的头撞上金属板。

“甚么？”

“我记得你说过那辆卡车是上礼拜坏的。”

“把他放下来，老爷，你会杀了他的。”有个搭客说。

礼拜五下午，在帕格曼。一片开阔的草地，上面有繁花满枝头的桑椹树。哈桑和我坐在浅及脚踝的野草上，我拉着线，卷轴在哈桑长满老茧的手里转动，我们的眼睛望着天空中的鹞子。我们冷静无声，但并非因为我们无话可说，而是因为我们之间无需扳谈――那些自出世就熟谙、喝着一样奶水长大的人就是如许。微风拂过草丛，哈桑放着线。鹞子扭转，降下，又稳定了。我们的影子双双，在颠簸的草丛上跳舞。草地那端，超出那低矮的砖墙，某个处所传来说话声、笑声，和泉水的潺潺声。另有音乐，陈腐而熟谙的曲调，我想那是雷巴布琴【Rubab，阿富汗民族乐器】吹奏的《莫拉曲》。墙那边有人喊我们的名字，说到时候喝茶吃点心了。